| Érase el mes de más hermosos días |
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| y por quien más los campos entretienen, | |
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| señora, cuando os vi, para que penen |
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| tantas necias de amor filaterías. |
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| Imposibles esperan mis porfías: | | |
| que, como los favores se detienen, | | |
| vos triunfaréis cruel, pues a ser vienen | | |
| las glorias vuestras y las penas mías. | | |
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| No salió malo este versillo octavo; | | |
| ninguna de las musas se alborote | | |
| si antes del fin el sonetazo alabo. | | |
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| Ya saco la sentencia del cogote; | | |
| pero, si como pienso, no le acabo, | | |
| echárale después un estrambote. |
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